7.30 Uhr. Berlin. Der Mann im Rollstuhl fragt vor der Coffee-Bar nach einem Euro. Die Maurer stehen laut lachend vor einer Bäckerei und essen Bockwürste. Auf der größten Kreuzungen des Bezirks rollen Autos und Busse Menschen stumm zu ihren Arbeitsplätzen. Eine U-Bahn kreischt sich in den Untergrund. Ein Morgen wie jeder andere. Und plötzlich Tierstimmen. Unwirklich. Am Himmel, dem Ausschnitt der bleibt, zwischen fünfgeschoßigen Häusern, eine Gänseformation am trüben Novemberhimmel. Souveräne, harmonisch. 30, 40 Tiere auf ihrer Route Richtung Süden. Maximal 150 Meter entfernt, aber entrückt als flögen sie in einer anderen Zeit.
Tag: Städte
Spätsommer. Nichtsahnend auf dem Rad im Mauerpark. Ein zarter Morgen. Dann fällt der Blick auf das Pflaster. Und das Pflaster schlägt zurück. Wourm geht’s? Warum wurde der Gedanke auf die Straße geschrieben? Warum hier? Den Gedanken zu denken ist das Eine (und wer von uns ist schon sicher vor gedanklichen Abgründen?), aber ihn in einem Park auf das Pflaster zu schreiben das Andere.