7.30 Uhr. Berlin. Der Mann im Rollstuhl fragt vor der Coffee-Bar nach einem Euro. Die Maurer stehen laut lachend vor einer Bäckerei und essen Bockwürste. Auf der größten Kreuzungen des Bezirks rollen Autos und Busse Menschen stumm zu ihren Arbeitsplätzen. Eine U-Bahn kreischt sich in den Untergrund. Ein Morgen wie jeder andere. Und plötzlich Tierstimmen. Unwirklich. Am Himmel, dem Ausschnitt der bleibt, zwischen fünfgeschoßigen Häusern, eine Gänseformation am trüben Novemberhimmel. Souveräne, harmonisch. 30, 40 Tiere auf ihrer Route Richtung Süden. Maximal 150 Meter entfernt, aber entrückt als flögen sie in einer anderen Zeit.
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